blogueo ¿luego existo?

Comienzo a escribir esta entrada segundos después de ver un programa atrasado de Página2. Se trata de un programa "de diseño" sobre literatura. Tengo que reconocer que muchas veces me gusta más el grafismo que las personas que aparecen en el programa. Sin embargo, pesa más el hecho de haber conocido libros que nunca habría leído, escuchar diferentes visiones del mundo y, en ocasiones, el placer de mirar la pantalla del ordenador con una sonrisa.

La causa que me trae hoy a escribir es el visionado de un programa dedicado a la relación entre internet y literatura. Ha resultado ser un visionado interesante que me ha generado inquietudes:

                                                          ¿Podemos decir que escribir un blog es hacer literatura?

     ¿De qué me sirve como lector conocer lo que piensa un autor?

                                              ¿No son las redes sociales un mero lugar donde publicitar una obra?

¿Todo aquello que aparece en forma escrita es literatura?

¿El boom de la venta de e-books no tiene más que ver con la posibilidad de descargar y leer libros por la cara que con leer más?

¿No existe lo que no está en internet?

En mi caso, escribir un blog tiene que ver con la necesidad de expresar. Es un modo de sacar afuera lo que tengo dentro. No busco que le importe a nadie. Pero tengo que confesar una cosa. Es un placer escribir acerca de algo que me ha pasado, que he escuchado, que he visto, que he sentido, utilizando la metáfora como señuelo para la posible persona lectora y comprobar a través de un comentario que de mis palabras se extrae un mundo completamente diferente. Entonces me doy cuenta de lo importante que es la palabra escrita para conocer mundos diferentes.

libertad de expresión

LIBERTAD de EXPRESIÓN es también escuchar lo que no nos gusta

domingo-zo

Domingo-zo

Despertador MUDO

Café con leche y tostada

Paseo

Caña a la sombra

Sorpresa en forma de concierto desconocido

Siesta de dos a cinco de la tarde

Sandwich como única comida

Concierto de Ely Paperboy Reed (que apareció sin darnos cuenta un domingo normal)

Tú

standstill-izado

stanstill-izado

Así respiro últimamente, a través de standstill. El sonido de sus canciones son como esos ruidos que me acompañan cuando me tumbo en la cama y no puedo dormir.

 No llega el sueño. 

Mi cuerpo alcanza el sueño cuando comprueba que el frigorífico sigue respirando como cuando era pequeño y miraba el pecho de mi padre mientras dormía la siesta en su sillón. Necesitaba observar el delgado movimiento de pecho arriba y abajo antes de ir a jugar al patio.

Onírica atmósfera

Sus canciones vuelan insufladas por el mismo viento que mueve los ropajes barrocos de antiguos cuadros. Sus notas se contorsionan en escorzo clásico de esclavo moribundo. 

Versos

Yo vivo en una ciudad que está enferma y Barcelona sobrevivirá gracias a ella

(Cuando ella toca el piano)

Me voy a inventar un plan para escapar hacia delante

(Adelante Bonaparte I)

Con esa mirada limpia que al fijarse en mí, que al mirarme así, que al mirarme a mí hace que todo valga la pena

(Ayer soñé contigo)

A través de tu risa la vida me pide perdón

(1,2,3 Sol)

Romper un silencio así no tiene perdón

(¿Por qué me llamas a estas horas?)

o simplemente risas de momentos pasados

el roto (impecable)

¡Qué difícil! ¡Qué complicado! ¡Qué estresante!

Y sin embargo, aparece cada día. Con aparente facilidad. De la mente al negro, del negro al papel, del papel a la prensa y de la prensa al golpe de izquierda que remueve mandíbulas y hace temblar pensamientos subterráneos de tan antiguos.

Me refiero a El Roto.

¿Dibujante? ¿Filósofo? ¿Ensayista?

 Creador (crudo)

En esa rutina diaria que consiste en levantarme, ducharme, exprimir dos naranjas, no coger la prensa gratuita en el metro, leer en el autobús, disfrutar el instituto, entrar en facebook, gozar canciones, dormir, se ha colado a rasguño limpio El Roto. 

RABIA y orgullo

Creo que una de las primeras frases que escribí en este blog decía algo así :

"Este blog nace de la rabia

Ha pasado el tiempo y aún siento rabia y como me dice mi madre "o dejas de leer y pensar o no dejarás de sentir esa rabia que a la mayoría de la gente le da igual". El caso es que no me sale ser de otra manera, para lo bueno y lo malo, soy así.

Orgullo. Nunca me gustó esa palabra, quizá porque nunca conseguí entender su amplio significado. Aprendí en el colegio que una persona orgullosa era alguien prepotente, alguien que creía estar por encima del bien y del mal. Con el tiempo descubrí que sentirse orgulloso no tiene porque ser una sensación negativa. Pocos motivos tengo para sentirme orgulloso, pero de los pocos que tengo casi todos tienen que ver con el trabajo de profesor. El premio es el alumnado, su recuerdo, su cambio, su evolución, su saludo, sus palabras. 

Hoy el sentimiento de orgullo me llega también con olor a tiza. Trabajo en un instituto público. Y veo como mis compañer@s luchan por el alumnado, intentando ayudar al que se queda atrás, al que tiene problemas en casa, al que saca sobresalientes pero no tiene amig@s, al que va raspando con un cinco para que alcance el seis, al que hace malabares durante meses con el cuatro y el cinco...La  lista de ejemplos sería interminables. No uso el verbo intentar por casualidad. El trabajo de profesor es un continuo trabajar en el intento. A veces llega el éxito, a veces el fracaso, pero lo importante es sobrevivir en el alambre del intento y no mirar nunca hacia el suelo.

Hoy volví a tropezarme en la red con este video y no he podido resistirme. Sólo puedo decir gracias. Porque no se sabe lo que se siente al trabajar de profesor hasta que tienes cientos de rostros observándote y esperando algo de ti. Parte de mí queda en cada clase. No sé que me espera en el futuro pero sé lo que he vivido en el pasado. Y en voz bajita os digo, no me vayan a oír y pedir la documentación, el futuro es mejor de lo que parece.

sol-duda-vida

Había que ir, había que estar, había que gritar (MENOS POLICÍA Y MÁS EDUCACIÓN), había que coger energías para el futuro (¡QUÉ NO, QUÉ NO, QUÉ NO NOS REPRESENTAN), había que recordar que la revolución es posible (SI SE HACEN LOS SUECOS NOS HAREMOS LOS GRIEGOS), había que hacer recuento de los éxitos del año de vida (UN SOLO DESAHUCIO DETENIDO HACE QUE MEREZCA LA PENA), había que estar a las diez de la noche y demostrar que somos pacíficos(MILES DE PERSONAS Y NI UN ALTERCADO), había que vociferar en silencio(MANOS AL CIELO), había que creer en la utopía (Y CREO)... 

y estuve y cogí energías y recordé revoluciones pasadas (que se empeñan en decirnos que no sirvieron para nada) y recontamos éxitos y fracasos y estuve a las diez de la noche por si había que correr por el mero hecho de pensar y existir y mis manos se perdieron en la noche y creí...

y odié (Lo reconozco soy capaz de odiar: "Esperanza, muerte con dolor")

y siguen mis dudas, y veo las caras de mi alumnado, y dudo, y miro a mi alrededor y dudo, y me miro al espejo  y dudo...

pero mientras dudo, escucho y al escuchar aprendo y me equivoco y critico y leo y me equivoco y siento la necesidad de escuchar voces que me muestren caminos diferentes, manos a las que unirme para hacer una realidad más soportable...

y mientras me manifiesto, mientras dudo, mientras escucho me siento vivo, y la vida no me la pueden quitar,

 o eso creo...

nada (janne teller)

"Nada importa.

Hace mucho que lo sé.

Así que no merece la pena hacer nada.

Eso acabo de descubrirlo."

Diecinueve palabras tiene el primer capítulo de Nada, sólo diecinueve palabras para arrastrar nuestro interior al exterior y hacer que me enfrente a mí mismo en un combate dialéctico e ideológico.

Es Nada una novela llena de novelas. Una novela de terminaciones nerviosas. Puede ser una novela infantil, pues la protagonizan niños. Puede ser una novela sobre el arte contemporáneo, puesto que con dos pinceladas es capaz de sembrar la duda sobre el concepto actual de arte. Puede ser una novela sobre la crueldad del ser humano. Puede ser una novela sobre la venganza, sentimiento que en mi opinión preside la novela. Puede ser una crítica a los medios de comunicación. Puede ser una novela filosófica. Puede ser una novela acerca de los miedos de la persona a ser rechazado. Puede ser una novela sobre el odio al diferente, el odio hacia lo que no somos capaces de entender.O quizá esté equivocado y simplemente no sea nada.

¿Es la nada el fin? ¿Es el principio? ¿Es el todo el destino que nace de la nada?

Versión libre del capítulo I

"Todo importa.

Hace mucho que lo sé.

Así que merece la pena probarlo todo.

Me queda mucho por descubrir"

badajoz

Badajoz, así, sin más.

Ser de Badajoz debe imprimir un carácter aún desconocido para mí. Durante años repetía una fórmula para expresar lo que sentía por la ciudad donde nací: "no destaca por nada"

No podría decir algo del carácter pacense, que es nuestro gentilicio. Quizá sea en nuestro gentilicio, cuasi desconocido, donde nace mi sentimiento de desarraigo, no sé.

 En mi opinión la ciudadanía pacense lleva la pesada carga de estar rodeada de Ciudades Patrimonio de la Humanidad. Subirse a la escena del teatro romano de Mérida te hace viajar a un pasado de esplendor. En Cáceres no se camina, se pintan laberintos en la piedra con banda sonora de campanas. ¿Qué decir del norte de la provincia cacereña? La Vera y sus senderos donde parar a purificar el alma en alguna piscina natural, el Valle del Jerte con paisaje nevado de cerezos, Las Hurdes con su personalidad incomprendida.

¿Y Badajoz?

No somos castellanos, no somos andaluces, no somos portugueses. Somos la indefinición y esto tiene una ventaja, estamos por hacer.

Badajoz no tiene bellas piedras, por las guerras del pasado, y la dejadez tan nuestra, tan pacense. Nos empeñamos en embellecerla, limpiar las paredes, incluso nos atrevimos a pintar simulados bloques de perfección pétrea a nuestra catedral. El comentario del pacense medio (qué expresión tan horrible) es: "somos la ciudad más grande". Podría seguir diciendo cosas que no me gustan de mi ciudad, color gris y albero, pero no quiero.

Badajoz es tierra de raya y eso es un regalo. Vivir Badajoz es también vivir Portugal. Una de las ventajas de mi ciudad es que Lisboa está a tan solo doscientos kilómetros. Pero, si alguna vez pasáis por mi ciudad, ya sea por casualidad o porque os coge de camino, intentad llegar a la hora del atardecer. Badajoz es bonita por su cielo. Subir a la Alcazaba y ver como el cielo camina del azul al rojo y del rojo al morado y del morado al negro es un espectáculo de color.

Badajoz se disfruta mirando al cielo